He decidido editar La Huida, y esto significa, para empezar, subirle la música que no tenía porque antes la colgaba por entrada y luego desaparecía. Ahora, con esto del goear, lo que no está ya en la red, puedo subirlo yo. De momento ya hay bastantes entradas con música, creo que no se puede entender el blog antiguo sin leer las entradas con la música que invocan.
Ahora estoy en otro tono. La música es una referencia o se pelea con lo que escribo en este nuevo blog.
Como recuerdo, un enlace a una canción de las más bonitas que colgué en su momento; ahora, con nueva resignificación vibra de otra manera, pero con parecida intensidad.
La intención es poder hablar así. La intención que habita en mí, que se suspende en el aire que respiro.
eyes without a face billy idol cover by javiera y los imposibles
I'm all out of hope One more bad dream could bring a fall When I'm far from home Don't call me on the phone To tell me you're alone It's easy to deceive It's easy to tease But hard to get release
Les yeux sans visage eyes without a face Les yeux sans visage eyes without a face Les yeux sans visage eyes without a face Got no human grace your eyes without a face.
I spend so much time Believing all the lies To keep the dream alive Now it makes me sad It makes me mad at truth For loving what was you
Les yeux sans visage eyes without a face Les yeux sans visage eyes without a face Les yeux sans visage eyes without a face Got no human grace your eyes without a face.
When you hear the music you make a dip Into someone else's pocket then make a slip. Steal a car and go to Las Vegas oh, the gigolo pool. I'm on a bus on a psychedelic trip Reading murder books tryin' to stay hip. I'm thinkin' of you you're out there so Say your prayers. Say your prayers. Say your prayers.
Now I close my eyes And I wonder why I don't despise Now all I can do Is love what was once So alive and new But it's gone from your eyes I'd better realise
Les yeux sans visage eyes without a face Les yeux sans visage eyes without a face Les yeux sans visage eyes without a face Got no human grace your eyes without a face. Such a human waste your eyes without a face And now it's getting worse.
Tengo la piel cansada de la tarde gris tan gris; guardo, guardo los verdes verdes de tu bosque; voy con ramas secas a buscarte, después llego hasta vos como la tarde
Dónde amor, que caminas herido dónde corazón partido puedo recordarme yo
La pena, pena, pena de tu boca... ¿Dónde, amor? ¿Dónde, amor?
Cuando soy el día y con mi cuerpo al aire voy; soy, soy la mañana de celestes solitarios; siempre que soy busco tus ojos claros; porque soy que me soy y entonces te extraño
¿Dónde, amor? ¿Dónde, amor? Pero dónde, amor dónde, amor...
Remo es un chico de veintinueve años, instructor de cycling en el gimnasio donde intento crear endorfinas para mi cerebro y un poco de ácido láctico que me recuerde que cosas que me pasan, en este momento de mi vida, son verdad y no un mal sueño del que no despierto todavía.
Es irónico que se llame así. Es cubano y de la generación de los balseros. Tiene tatuado un chéguevara en la pantorrilla derecha y conduce un cuatro por cuatro automático color plata.
Remo es un chico con aspecto de hombre. Es, como buen cubano, una mezcla escandalosa de razas, se nota que tiene ascendientes negros, aunque si uno se fija en él, no podría decirse que es mulato. Tiene aspecto de hombre duro y quizás en su hablar uno entrevea mucho del dolor que acarrea su vida. No obstante no es de los típicos cubanos que han salido de la isla y echan mierda sobre el régimen, tiene una visión sensata muy mediada por tener familia dentro de la isla.
Quizá estoy hablando de aquello que sólo quiero develar al final y así arruinando el post que premeditadamente deseo escribir. Pero hoy, mientras subido en la bicicleta estática, veía a Remo dirigir una clase más bien aburrida porque sólo habíamos hombres, pude ver cómo él hacía la clase para él, y en cada pedaleada intentaba borrar el dolor que la vida había depositado en él pero al mismo tiempo, entre canción y canción que había preparado para pedalear, había colado una que me conmovió hasta las lágrimas, porque Remo fruncía el seño y pedaleaba moviendo el mundo. Su voz, vibraba en mi pecho y a mi sólo me daban ganas de abrazar a ese hombre y pedirle que me ame.
Los ciclos de la cadena de la bici, borrando las huellas de lo que no quiero recordar o más bien borrar, en un intento inutil de los míos, me volvieron a Madrid, cuando bajaba desde Plaza Castilla, por la Calle del Prícipe de Vergara, hacia un pequeño estudio cerca de la glorieta de las gaviotas. Entonces, el mundo se movía por mis pies en bicicleta.
se te ve pasar con tu genio se te ve pasar con tu caminar se te ve pasar con tu genio se te ve pasar
mística la música tuya mulata bien coqueta, muy hermosa pero saca tu cuerpo de mi cabeza; ya que, ataca parte de mi cerebro que sobrecalienta y me mata la idea de pensar que por ahí tú andes suelta pero cuelga ya tus guantes que ahora te daras de cuenta que tu genio mas que gratuitos da que pensar y luego pide a gritos compasion y en el fuego de la accion, relajamiento bien te encanta jugar en todos esos buenos momentos
tienes una forma seductora de moverte frente a mi nena me haces vibrar tu cuerpo rima con tu cara y me seduce tu mirada y ese calor que te envuelve me llega y me toca ay, me quema!
tienes una forma seductora de moverte frente a mi nena me hace vibrar (a mi) dama, arañas como una gata dama, eres hija de una diabla
yo soy quien buscas baby por que te enfadas en mi si yo te quiero, te adoro me tienes loco lady qué pasa mama, orgullo mala fama mira, ama si tienes gana si te decides llama tu princesa hermosa de la flor la rosa tu preciosa, eres la semilla tus ojos son la octava maravilla que en este mundo se ha logrado tu cuerpo perfecto como Da Vinci a pintado la Mona Lisa ya es tu risa que ha marcado el sufrimiento de este tonto pobre hombre enamorado ya que has llegado, entra ....... pasa estas en tu casa tuyo juntos solos para amarnos nena pasa
se te ve pasar con tu genio se te ve pasar con tu caminar se te ve pasar con tu genio se te ve pasar
tienes una forma seductora de moverte frente a mi nena me haces vibrar tu cuerpo rima con tu cara y me seduce tu mirada y ese calor que te envuelve me llega y me toca........sht ay me quema!*
Eliana vive con Nicanor, ambos menores de veinticinco comparten su vida en un pequeño departamento de la ciudad. Ella estudia cine y él es un adicto en recuperación hijo de familia bien. Eliana también usa droga, pero de manera más controlada, siempre tiene su paquete de yerba que le ayuda al llegar a la casa a quitarse la ansiedad y poder ver en la televisión todos los programas basura. Él prefiere un par de pastillas inductoras del sueño. Son como dos adultos, pero en realidad son un par de niños. Les he tomado mucho cariño.
Al ir hacia el rodaje de éste cortometraje donde trabajamos juntos Eliana y yo, aparece un amigo de ella en medio de una transitada avenida de la ciudad, entre los coches hace un tránsito para saludarla y pedirle un pipazo, dale, acolítate... y ella que sí, que bacán, abre su mochila, pellizca un poco de yerba y mientras hace esto, los coches esperamos a que se descongestione la rotonda, él marca el número de su novia, que es amiga de Eliana, y la pone al teléfono... hola Mariana, qué fue ve, chuta, ya no puedo, me voy aurita, chau... Los coches ya tocan el claxon y él agradece por la yerba y yo arranco el coche. Dos calles más abajo suena el teléfono de Eliana y es él nuevamente para decirle que si quiere que le regale un teke de coca, que un brujo despistado le regaló cuando lo que él quería era yerba, sí, clarof, regálate loco!, espera, quedemos más chance, no sé, por aquí cerquita, en el Burger King de la Orellana... Yo entiendo y doy una vuelta de ciento ochenta grados el coche y vamos rumbo hacia donde fue el fugaz encuentro previo. Él le da el teke y a cambio pide más yerba, que era muy poquito... ella accede y ya estamos rumbo al rodaje.
Mientras yo ayudo a montar la primera escena veo que Eliana, con una sonrisa cómplice, entra al baño y cierra la puerta.
Me verás volar por la ciudad de la furia donde nadie sabe de mi y yo soy parte de todos Nada cambiará con un aviso de curva en sus caras veo el temor ya no hay fábulas En la ciudad de la furia Me verás caer como un ave de presa me verás caer sobre terrazas desiertas Me desnudaré por las calles azules me refugiaré antes que todos despierten Me dejarás dormir al amanecer entre tus piernas, entre tus piernas sabrás ocultarte bien y desaparecer entre la niebla, entre la niebla Un hombre alado extraña la tierra Me verás volar por la ciudad de la furia donde nadie sabe de mi y yo soy parte de todos La luz del Sol derrite mis alas sólo encuentro en la oscuridad lo que me une con la ciudad de la furia Me verás caer como una flecha salvaje me verás caer entre vuelos fugaces Buenos Aires se ve tan susceptible es el destino de furias lo que en sus caras persiste Me dejarás dormir al amanecer entre tus piernas, entre tus piernas sabrás ocultarte bien y desaparecer entre la niebla, entre la niebla Un hombre alado prefiere la noche Me veras volver Me veras volver...
No me voy a adornar con citas rimbombantes porque no quiero ocultarme tras de nada. No quiero ser un escritor, simplemente escribo. Sería tonto ocultarme tras la perfección de Borges, pero hoy, borgeano que estoy, mirando montoncitos de artilugios he pensado ideas bogeanas como que a la historia le gustan los enredos, las horas, papeles, luces, ideas; se agazapa en formas peligrosas, hacen constelaciones que parece que nos dan mensajes: La lámpara de tulipán, qué hace al lado de la torre de cds que están al lado de los anillos de plata, que están al lado del cable usb que extiende el lugar donde se pincha, que está al lado del vaso de cerámica azul con lunares balncos que contiene la regla que compré en Madrid que está al lado de la obra de teatro que nunca vi...
Ahora mismo, ¿soy yo el que no puede romper este cuadro de olvidos y voluntades entre cosas? o es acaso la presencia imperante de su ser la que reniégase en cada espacio donde sé que está escondido -en una moneda de cobre oscura o en un olor o en una idea feliz de un futuro que nunca fue.
Tendría que hacer una larga cuenta que en cada elemento aparezca nuevamente quien no está para desaparecer tras un orden temerario.
Pero lo único que hago es intentar no dormir, porque en el sueño olvido... y olvidar, lo que se llama olvidar, duele cuando sabes que es inútil y no quieres.
He cambiado unas cuatro veces el fondo de pantalla del ordenador en lo que va de semana.
Ideas sobre Borges... ¿será que me iré a quedar ciego?
Las cosas Jorge Luis Borges
El bastón, las monedas, el llavero, la dócil cerradura, las tardías notas que no leerán los pocos días que me quedan, los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada violeta, monumento de una tarde sin duda inolvidable y ya olvidada, el rojo espejo occidental en que arde
una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas, láminas, umbrales, atlas, copas, clavos, nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas! Durarán más allá de nuestro olvido; no sabrán nunca que nos hemos ido.
entonces, abrió la chistera, y sin decir las palabras mágicas, cayeron todos los espejos en un estrepitoso final; su dibujo, en el reflejo borroso de las mojadas baldosas del metro de madrid, me hizo comprender que esa no era la manera, que sin amor verdadero yo jugaría a las mayores destrezas para llegar a la vulgaridad suprema; mi exquisitez mediocre disfrazándose irreductiblemente de cancioncita para bobos.
salí y la lluvia de las calles era menos incómoda que triste;
confundidas,
las mejillas con gotas saladas y dulces se abrieron paso por el vértigo.
